Una de muchas cartas no enviadas.
Resulta que hoy estoy más triste que nunca, mi querido amigo.
Y te confieso sin rodeos —a mí las palabras no me asustan— que he estado pensando seriamente en ya no vivir, porque la resistencia no me da, ya se gastó.
No sé si vaya a hacer algo o no.
La locura me abraza de repente, me acaricia la nuca con sus manos heladas, y me hace pensar que no hay algo que hacer aquí. Valentina hace su vida, y si no la hace que la haga, ya es tiempo.
Yo, mientras tanto, estoy en un círculo de absurdo: trabajo para hundirme, malvivir, enfermar en silencio, y para atrapar en el aire migajas de dignidad ante personas que no les importa mi vida, y tampoco tendría por qué importarles.
Llevo días con un dolor de cuello que me sube al oído y a veces pienso que se me va a reventar el ojo.
Y para eso… pues mejor nada.
Mis proyectos no funcionan, no puedo vivir de ellos. Y entonces pienso eso, que si no puedo vivir, para qué hacerle al cuento.
Sé que me dirás: mañana será otro día, y es justamente lo que temo, despertar y seguir aquí.
Hoy estuve pensando mucho en Alejandra, ella lo hizo, y era admirable, no digo que por hacerlo, solo creo que no tiene que ver la grandeza con la cobardía.
También hablé con mi amiga, la chica del cabello rojo. Me dijo que no puedo vivir peor que ellos, que allá en la isla está muy denso todo.
Mi situación también es invivible, pero cada quién vive el infierno a su manera.
Este dolor de cuello no me deja en paz, amigo, voy a ver qué hago con lo que tengo y a pensar en cuál es el siguiente paso.
Apagaré la luz, no por derrota, sino para calmar el ruido de mi cabeza.
Te quiero, Alberto, cuida a tu hijo y a tu esposa.
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