Se escribió escuchando The Blackest Day
Por Adis
Sé que te gustaría sentir el aire de esta noche, desde esta terraza que tanto anhelaste compartir conmigo, entre el viento y el amargo sabor de nuestro café —el que nunca llegamos a tomar juntos—, porque ganó tu cobardía.
Inadmisible.
Ese amor que me inventaste no fue más que tinta barata, manchando páginas que nunca leíste.
Absurdo.
Extraño esas sensaciones extrañas, que mientras veía tus fotos me atravesaban como plumas. Las imágenes siguen llegando, como zarpazos, desgarrando los recuerdos clavados en el alma, en el corazón, en ese suspiro que aún me reprocha por haber sido tuyo.
Entretenimiento.
El favorito de todos. Tú, con tus palabras suaves, tu rostro sin definir —tosco, rústico, descuidado—, marcado por ilusiones ajenas a nuestro tiempo, ese tiempo que nunca supo ser.
Espacios.
Solo para ti. Solo compartidos contigo y con ese pensamiento del que quise ser dueña. Con el poco aire que guardo en mi cuerpo, porque lo robaste de mis labios sellados… de esta boca cerrada que resistía porque ya sabía que todo terminaría en nada.
Espacios breves. Nuestras manos entrelazadas, escondidas, fugaces. Como si el mundo no mereciera verlas.
Y aquí sigo, escribiendo como una tonta sobre ti.
Porque apareciste para esto: para que te convirtieras en tinta y papel, en una herida que no cierra. Para que, incluso cuando ya no estés, yo siga aquí, atrapada en esta historia de mentiras que los dos construimos.
Porque sin ti, todo es igual de absurdo que este amor que nunca fue.
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