Por Adis
En rojo.
Todo parece moverse lento, como si el tiempo se resistiera a pasar.
En esta habitación de paredes desgastadas, ya no sé si aferrarme a la idea de que existes, no sé si aferrarme a la idea de que aún sobrevive algo de ti.
Te he amado tanto.
Mientras, el humo de un cigarrillo que ya no existe, se eleva y se deshace en la memoria, igual que la certeza de lo que alguna vez fue.
—Esto es invivible —me dice aquella joven de cabello rojo, con la que compartíamos esperanzas hace algunos años.
Cansados.
Te he defendido ante el mundo, ante el frío que muerde los huesos de los incrédulos.
Y hoy, tú —que habitas en mis venas, en el aire que respiro… a la izquierda de mis pensamientos— me das la espalda. Nos defraudas a quienes pronunciamos tu nombre en voz baja, en los rincones donde decirte era incorrecto. A quienes te llevamos como un estandarte.
Ahora estoy empapada de ti: de tu sangre que es la mía, de tu aire. Quiero creer que aún late en los cuerpos algo tuyo. Quiero tomarte con orgullo, acariciar tu frente cansada, escuchar esas palabras que antes eran luz y ahora son memorias difusas.
Hoy solo encuentro fragmentos, remedos de aquella verdad, que nunca supe si fue, pero que ahora duele porque se apaga.
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